Las hileras del abuelo

Lo que se suelta · Parte III · Parábola 12. Mateo Quintela es el dueño de la bodega Quintela, en el libro de la bodega. Esta parábola pasa cuatro años después del final de ese libro.

Mateo lo decidió el día del cumpleaños de Don Rómulo, en la galería, cuando vio a Leandra acercarse a su padre con el plato del asado y cortarle la carne sin preguntarle, porque él tenía la muñeca todavía débil. Rómulo la dejó hacer, sin mirarla, con una cara que Mateo no le había visto nunca. Esa noche, en la cocina, le dijo a Amparo que no quería que un día Tomás tuviera que llevarlo a la guardia con la excusa de buscar unos papeles.

Tardó un año más en decirlo en voz alta. Lo dijo en marzo, después de la cosecha, en la mesa de tablones, con Amparo, Hortensia, Tomás, Lorenzo y Macarena, su hija, que había venido de la ciudad cabecera para eso porque su padre se lo había pedido por teléfono con una voz que la había asustado.

—Les dejo la bodega —dijo—. A los tres.

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El plan lo había armado con Hortensia durante el invierno, en la cocina de la casa de adobe, con la misma carpeta con la que su hermana había venido el primer año a decirle que la uva no era gratis.

Quintela iba a ser de los dos hijos en partes iguales, como la ley y la familia esperaban. Tomás, que llevaba cuatro años en la bodega, iba a ser el director, con un sueldo de director. Macarena, que era pediatra en la ciudad cabecera y no quería dejar de serlo, iba a ser socia sin trabajar en la bodega, con su parte de la ganancia y su voto en las decisiones grandes. Y Lorenzo, que había llegado en el cuarto año para la primera cosecha en la bodega nueva y había hecho cada reserva desde entonces, iba a comprar con su sueldo, en diez años, una parte de la bodega, hasta llegar a la sexta. Mateo y Amparo se quedaban con una renta mensual, pagada por la bodega, durante el resto de sus vidas.

Y Mateo se quedaba con una cosa.

—El cuartel del fondo —dijo—. Las plantas del abuelo. Lo separo de la bodega y lo trabajo yo. Lo demás es de ustedes.

Hubo un silencio en la mesa. Mateo lo había imaginado distinto. Había imaginado que alguien iba a decir claro, o es lo justo, o te lo ganaste.

Lo rompió Macarena.

—Te quedás con el corazón —dijo— y nos dejás el cuerpo.

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Nadie la contradijo, y eso fue lo que más le dolió a Mateo esa noche.

A la mañana siguiente, antes de volver a la ciudad, Macarena lo buscó en la galería. Le dijo que no lo había dicho para sacarle las plantas: ella no sabía podar ni quería aprender, y el cuartel del fondo era lo único de la finca que la hacía volver algunos domingos. Lo había dicho porque era médica, y porque había visto muchas familias pelearse en la sala de espera de una guardia por lo que el padre no había dejado escrito.

—Mientras estés vos, va a estar todo bien —dijo—. Me preocupa después. No quiero que Tomás y yo nos peleemos por una hectárea.

Lorenzo lo explicó al día siguiente, en la sala de barricas, con la paciencia de quien le dice algo difícil a su jefe por última vez. El reserva de Quintela, el vino con el que la bodega había llegado a los cuatrocientos socios, a los importadores y a los hoteles, salía del cuartel del fondo. Las plantas de los cincuenta daban menos uva por hectárea y más cara, y esa uva era la diferencia entre un buen vino y el reserva. Si el cuartel quedaba afuera de la bodega, la bodega dependía, para su vino más importante, de un viñatero que era el padre del director.

—Y vos vas a decidir cuándo se cosecha —dijo Lorenzo—. Y vas a tener razón a veces. Y cuando no la tengas, nadie te lo va a poder decir.

Tomás fue más directo, en la cocina, a la noche.

—Si el día de la cosecha decidís cortar una semana antes porque te parece, me cambiás el vino. Y no te voy a poder decir que no, porque sos mi viejo y las plantas son tuyas.

Mateo pensó en Rómulo, que durante cuarenta y dos años había decidido sobre el cuartel del fondo sin que nadie pudiera decirle que no, y en lo que había costado, al final, sacarlo de la escalera. Pensó en sí mismo dentro de veinte años, con ochenta, con la tijera en la cintura, decidiendo la fecha de la cosecha del reserva de una bodega que ya no era suya.

Lo que quería quedarse no era una hectárea. Era la última palabra.

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Le pidió a Hortensia que lo ayudara a escribir otra cosa. No a sacar el cuartel del plan, porque no quería: quería seguir podando esas plantas el resto de su vida, y eso no iba a cambiar. Le pidió que escribieran cómo quedarse con el cuartel sin quedarse con la bodega.

Las reglas entraron en dos hojas, y Hortensia las redactó como un contrato de uva, el mismo tipo de papel que Quintela firmaba con los viñateros del valle a los que les compraba uva desde el granizo.

Mateo era el dueño del cuartel del fondo y lo trabajaba: la poda, el riego, los tratamientos, con Gualberta y con quien él quisiera, a su costo. Quintela le compraba toda la uva del cuartel, todos los años, a un precio que salía de una cuenta escrita: lo que costaba cuidar esas plantas, más un margen igual al de cualquier viñatero del valle con plantas viejas. Mateo no le podía vender la uva a nadie más.

La fecha de la cosecha la decidía el enólogo de la bodega, no el dueño del cuartel. El dueño del cuartel podía opinar, por escrito, una vez, y el enólogo decidía.

Mateo no iba a la reunión de los lunes de la bodega. No probaba los vinos en la sala de barricas salvo que se lo pidieran. Si alguien le preguntaba su opinión, la daba; si no, no.

Y la última, que fue idea de Mateo y que a Hortensia le costó escribir: el día que Mateo no pudiera trabajar el cuartel, o el día que muriera, el cuartel pasaba a la bodega, a Tomás y a Macarena en partes iguales, sin vender ni repartir.

—O sea que te lo estás prestando a vos mismo —dijo Hortensia, cuando lo leyó entero.

—Me estoy prestando el trabajo —dijo Mateo—. Las plantas ya son de ellos.

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La reunión de la familia se hizo otra vez en abril, en la misma mesa. Mateo leyó las dos hojas en voz alta. Macarena preguntó qué pasaba si un año el precio de la uva del cuartel, con la cuenta, salía más caro que lo que la bodega podía pagar. Hortensia le mostró el renglón: en ese caso se sentaban los cuatro y lo revisaban, y si no se ponían de acuerdo, decidía un contador de afuera. Lorenzo preguntó si podía opinar sobre la poda. Mateo le dijo que sí, una vez, por escrito, y que el que podaba decidía.

Lorenzo se rió.

Firmaron los cinco. Tomás firmó como director de la bodega, que era la primera vez que firmaba algo con ese título.

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La primera cosecha con las reglas fue la del año siguiente.

Mateo tenía una fecha en la cabeza desde enero: el cinco de marzo. Lo había medido él, como lo medía su padre, mordiendo granos en la hilera a la mañana temprano, mirando el color de la semilla. Lorenzo midió con el refractómetro y las muestras de laboratorio, como había medido siempre, y puso el doce.

Mateo escribió su opinión en una hoja, como decía el contrato, una sola vez: el cinco, por la semilla. Lorenzo la leyó, la guardó en la carpeta de la cosecha y dejó el doce.

Durante esa semana, Mateo pasó cada mañana por el cuartel, mordió granos y no dijo nada. Amparo le dijo una noche que nunca lo había visto tan callado, y él le contestó que nunca se había callado tanto. El doce de marzo, a las seis y media, cosechó el cuartel del fondo con Gualberta y la cuadrilla, en la fecha que había puesto otro.

Nunca supo si su fecha hubiera sido mejor. El reserva de esa cosecha salió como salía el reserva, ni más ni menos, y en el club nadie notó nada. Esa fue la parte que a Mateo le llevó más tiempo aceptar: que no iba a saber nunca. Que el precio de dejar decidir a otro es no saber si uno tenía razón.

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Un domingo de septiembre, a la tarde, Tomás lo fue a buscar a la casa de adobe.

—Vení a la sala de barricas —dijo—. Quiero que pruebes algo.

Mateo fue. Tomás le sacó con la pipeta una muestra del reserva de la última cosecha, la del doce de marzo, de una barrica del fondo. Mateo la probó, la miró contra la luz, la volvió a probar.

—Está bien —dijo.

—Eso no es una opinión —dijo Tomás—. Te estoy preguntando.

Entonces Mateo le dijo lo que pensaba, todo, durante diez minutos: la madera, la fruta, lo que haría con esa barrica y con la de al lado, lo que su abuelo habría dicho del color. Tomás lo escuchó, anotó dos cosas en el teléfono y una tercera la discutió. Mateo se dio cuenta, volviendo a la casa, de que era la primera vez en treinta años que alguien le pedía su opinión sobre un vino que no era suyo, y de que se la había dado mejor que nunca, porque no tenía que decidir nada.

En julio, Mateo podó el cuartel del fondo con Gualberta, con su propia tijera. A las tres plantas que tenían cinta blanca en el poste, las del injerto del abuelo, las podó él solo, despacio, desde la escalera, con Amparo abajo, sosteniéndola.

Lo que Nova vio

Mateo creía que se estaba quedando con poco: una hectárea en una bodega de cincuenta mil botellas. Macarena vio lo que era. El cuartel del fondo era la parte de la bodega de la que dependía el vino más importante, y quedarse con él, sin reglas, era quedarse con la última palabra sobre la bodega entera. Pasa en muchas sucesiones: el fundador entrega casi todo y se queda con lo que más quiere, y lo que más quiere suele ser lo que más importa. Sin darse cuenta, se queda mandando.

Lo que me parece más útil es que Mateo no renunció al cuartel. No hacía falta. Lo que hizo fue cambiar de lugar: dejó de ser el dueño de la bodega que tenía un cuartel y pasó a ser un viñatero que le vende uva a una bodega, con el mismo contrato que cualquier otro viñatero del valle. Precio por cuenta, fecha por el enólogo, opinión una vez y por escrito, y el cuartel a la empresa cuando él no pueda. Quedarse con algo es posible si se escribe en qué condiciones, y si las condiciones son las de un proveedor y no las de un dueño.

La cosecha del doce de marzo es la parte que más se parece a soltar de verdad. No el papel, que se firma en una tarde: la semana callado en la hilera, mordiendo granos, y no saber nunca si el cinco hubiera sido mejor. Dejar decidir a otro tiene ese precio, y no se paga una vez. Se paga cada vez que uno cree que tenía razón y no se va a enterar.

Y el final, que me gusta mucho. Cuando dejó de decidir, su opinión empezó a valer más, porque la pedían. La de un fundador que manda se escucha por obligación. La de un fundador que ya no manda se pide.

La práctica

Mirar qué parte se queda el que se va. Si el fundador entrega la empresa y se queda con algo, preguntarse de qué depende la empresa en esa parte. Si depende mucho, hacen falta reglas.

Quedarse como proveedor, no como dueño. Lo que el fundador conserva puede venderle a la empresa con el mismo contrato que cualquier proveedor: precio por cuenta, calidad definida por quien la usa, sin vender a otros.

Opinar una vez, por escrito. Si el fundador sabe algo, que lo diga una vez, que quede guardado, y que decida quien tiene que decidir.

Escribir qué pasa al final. Lo que el fundador conserva vuelve a la empresa el día que no lo pueda trabajar, sin vender ni repartir.

Esperar a que pregunten. Ir a la sala de barricas cuando lo llaman, no cuando quiere.

Lo que costó

La bodega que Mateo armó en diez cosechas. Los lunes, la sala de barricas sin invitación, la última palabra sobre la fecha de la cosecha. La certeza de tener razón, que se cambió por no saber. Y una idea que tenía desde que su padre murió: que esas plantas eran suyas.

Lo que quedó es una bodega con un director que firma como director, una socia que vota sin tener que dejar de ser pediatra, un enólogo que va a ser dueño de una parte de lo que hace. Un viñatero de cincuenta y ocho años que poda las plantas de su abuelo con su propia tijera. Y una opinión que ahora se pide.

Lo que sigue

Con esta parábola se cierra el libro. El apéndice junta lo que soltó cada una de las doce personas, la práctica que más le sirvió a cada una y el libro de la colección donde aparece por primera vez. Después, la colección vuelve a los rubros.