El viaje de más

Libro 15 · Parte II · Capítulo 8. Índice del libro: Peor es tenerlo parado.

Molino Larralde estaba en las afueras de la capital, a cuatrocientos cincuenta kilómetros del Cruce, y molía trigo para panaderías y fábricas de pastas desde hacía sesenta años. Su jefe de compras, un hombre joven que se llamaba Sanjurjo y escribía los mensajes con punto final, llamó a Vanesa en noviembre del cuarto año. Le dijo que el transportista de siempre les había fallado dos veces esa temporada y que estaban buscando otro para todo el año siguiente: trigo de la cooperativa de Los Molles al molino, tres camiones por semana, con precio fijo por viaje y pago a treinta días.

—Las tres semanas de la cosecha son la prueba —dijo—. Si cumplen en diciembre, el contrato es de ustedes.

Clemente hizo la cuenta: el contrato del molino, con la vuelta que Vanesa podía conseguir en la capital, dejaba unos mil doscientos dólares por mes arriba de lo que gastaban los camiones andando. Un año, catorce mil cuatrocientos. Era el mejor cliente que le había ofrecido trabajo desde la cooperativa.

Para la cosecha fina, Vanesa tenía los cuatro camiones, tres fleteros con contrato y a Antonela en la oficina. Pero no podía manejar el Rojo y hacer el tráfico de siete camiones a la vez. Lo había aprendido con Gregorio y con los fleteros del año anterior. Así que para las tres semanas de diciembre se quedó en la oficina con Antonela, y buscó un chofer para el Rojo.

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Dalmacio tenía veintisiete años, cuatro de chofer, la licencia profesional al día y un hijo de dos años. Era sobrino de Cirilo. Manejaba bien, rápido y con ganas, y quería juntar plata para la seña de un camión propio. Cuando Vanesa le explicó cómo pagaba, el básico, los cinco centavos por kilómetro cargado y el premio con las cuatro condiciones, Dalmacio dijo que para tres semanas prefería el dieciocho por ciento.

—Con el porcentaje gano más si ando más —dijo—. Son tres semanas. Quiero andar.

Vanesa lo pensó una noche. La cosecha no esperaba, los choferes con licencia estaban todos tomados, y Dalmacio era el sobrino de Cirilo. Lo registró con el convenio, como a todos, y le pagó el dieciocho por ciento arriba del básico. Antonela, cuando lo vio en la planilla, levantó la vista.

—Es por tres semanas —dijo Vanesa.

Antonela no dijo nada.

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La primera semana, Larralde recibió los tres camiones a horario. La segunda, también. Sanjurjo le mandó un mensaje el lunes de la tercera semana: Muy bien. El viernes cerramos el contrato.

El jueves a las seis de la tarde, mandó otro. El silo de trigo de una de las líneas del molino se había vaciado antes de lo previsto, porque un camión del otro transportista no había llegado. Necesitaban treinta toneladas más para las seis de la mañana del viernes, o paraban la línea. ¿Pueden?

Vanesa miró el tablero de la oficina, un pizarrón blanco donde Antonela anotaba con marcador dónde estaba cada camión. El Blanco, en el puerto. El Verde y el Gris, cargados para el norte, saliendo a las nueve. Los tres fleteros, en la ruta. El Rojo estaba en la playa: Dalmacio acababa de llegar de la capital, de dejar trigo en Larralde, después de nueve horas de manejo desde las ocho de la mañana.

Antonela vio a Vanesa mirar el Rojo en el pizarrón.

—Dalmacio manejó nueve horas hoy —dijo—. El convenio dice diez por día. Si sale ahora, llega con quince.

—Es un viaje.

—Es un viaje de más.

Vanesa llamó a Dalmacio, que estaba comiendo en la estación de servicio de la ruta. Le explicó lo del molino y le preguntó si se animaba. Dalmacio se rió.

—Con el porcentaje, me animo a dos —dijo.

Vanesa le escribió a Sanjurjo: Sí. A las seis está. Antonela la miró, se levantó, agarró la campera y se fue a la cooperativa a hacer la carta de porte, porque si el Rojo iba a salir, iba a salir con los papeles en regla. Fue lo único que dijo esa noche: que si salía, saliera bien.

Dalmacio cargó a las ocho de la noche, durmió una hora y media en la cabina mientras cargaban, y salió a las nueve y media.

Vanesa no se fue a su casa. Antonela volvió de la cooperativa a las once, le dejó la carta de porte escaneada en la computadora y se fue sin saludar. Vanesa se quedó en la oficina con la pantalla del rastreo abierta, mirando el punto del Rojo que avanzaba por la ruta hacia la capital. A la una, el punto paró diez minutos en una estación de servicio, y ella respiró. A las tres iba a ochenta y cinco kilómetros por hora, en el tramo recto antes de las sierras bajas. Pensó en llamarlo para preguntarle cómo iba, y no lo llamó, porque un teléfono que suena en la cabina a las tres de la mañana también distrae. Se quedó dormida en la silla, con la pantalla prendida.

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El teléfono de Vanesa sonó a las cinco y diez de la mañana. Era un policía de la ruta, desde un número que ella no conocía. Le preguntó si era la titular del camión con tal patente. Le dijo que el camión había salido de la ruta en una curva antes de un puente, a sesenta kilómetros del molino, a las cuatro y cuarenta, y que había volcado en la cuneta. Que el chofer estaba vivo, consciente, con un brazo quebrado y cortes en la cara, y que lo llevaban al hospital de la ciudad más cercana. Que no había otros vehículos involucrados.

Vanesa salió en el auto de Ovidio, con Ovidio, que no la dejó manejar. Llegaron al hospital a las diez de la mañana. Dalmacio tenía el brazo derecho enyesado hasta el hombro, la clavícula quebrada, catorce puntos en la frente y los ojos rojos. Su madre había llegado una hora antes. Cuando vio a Vanesa, no le dijo nada, y no le hizo falta.

—Me dormí —dijo Dalmacio—. Me acuerdo de la curva. No me acuerdo de nada más.

A la tarde fueron a ver el Rojo. Estaba en la cuneta, de costado, con la cabina aplastada del lado del acompañante y la tolva partida, rodeado de treinta toneladas de trigo desparramadas en el pasto, como si hubiera nevado. Una grúa de pesados trabajaba para enderezarlo. Teófilo llegó a media tarde, sin que nadie lo llamara, en su camioneta. Miró el camión que le había vendido cuatro años antes, habló con el de la grúa, y antes de irse le dijo a Vanesa que tenía un tractor parado en la playa que le podía alquilar al costo hasta que el Rojo saliera del taller, para que no le fallara a la cooperativa en lo que quedaba de la cosecha. Ovidio caminó alrededor del camión sin decir nada y después se sentó en el guardarraíl. Vanesa se sentó al lado.

—Yo lo mandé —dijo.

Ovidio tardó en contestar.

—Lo mandaste porque estaba parado —dijo—. Porque el molino lo pedía y el camión estaba ahí. Yo te enseñé eso.

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Vanesa visitó a Dalmacio en su casa una semana después. Estaba en el patio, con el brazo en cabestrillo y su hijo sentado en la falda. Le contó lo que se acordaba: que a las tres le había empezado a pesar la cabeza, que había bajado la ventanilla, que había tomado el café del termo y que había pensado que faltaban sesenta kilómetros, que no valía la pena parar a dormir para tan poco. Que después vino la curva.

—Pensé que era mi culpa, por pedir el porcentaje —dijo.

—Fue mía, por preguntarte si te animabas.

Larralde no firmó el contrato. Sanjurjo la llamó el lunes: el molino había parado la línea el viernes a la mañana, y la gerencia había decidido darle el año a otro transportista. Le deseó que el chofer se recuperara. Escribió el mensaje con punto final.

El seguro de carga cubrió la mitad del trigo: la póliza de Vanesa tenía un valor por viaje de cuatro mil dólares, calculado años antes para el maíz de La Tranquera, y treinta toneladas de trigo valían más del doble. El seguro del camión cubrió el arreglo, menos una franquicia del diez por ciento, después de tres meses de investigar y de pedir el rastreo. El rastreo mostró quince horas y media de manejo en veinte horas. El perito del seguro lo anotó en su informe, y la póliza del año siguiente subió un cuarenta por ciento.

Dalmacio estuvo tres meses sin trabajar. Como estaba registrado, el seguro de riesgos del trabajo le pagó el hospital, la rehabilitación y el sueldo. Pero su abogado le escribió a Vanesa en febrero: el accidente había ocurrido en una jornada de manejo que excedía la del convenio, por un viaje que había pedido la empleadora. Vanesa no discutió. Le dijo a Clemente que buscara un acuerdo justo, y que si había que elegir, que fuera justo para Dalmacio.

Clemente le armó la cuenta en marzo, cuando el Rojo salió del taller con la cabina nueva y la tolva soldada.

—El trigo que no cubrió el seguro, tres mil trescientos. La franquicia del camión, dos mil cien. La grúa y el traslado, dos mil cuatrocientos. Lo que el seguro no reconoció del arreglo, cuatro mil. El camión que alquilaste para cumplirle a la cooperativa mientras el Rojo estaba en el taller, seis mil. Lo que el Rojo dejó de ganar en cuatro meses, cuatro mil cuatrocientos. La multa por las horas, mil doscientos. Lo que va a subir el seguro el año que viene, tres mil doscientos. El acuerdo con Dalmacio y el abogado, diecisiete mil. Y el contrato del molino, catorce mil cuatrocientos que no van a entrar.

Sumó en silencio.

—Cincuenta y ocho mil dólares —dijo—. Más que todo lo que ganó la empresa en los últimos dos años. Por un viaje que iba a dejar trescientos.

Vanesa no contestó. Clemente cerró la carpeta.

—Y Dalmacio podría estar muerto —dijo—. Eso no está en la cuenta.

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Las decisiones las escribió esa semana, en la oficina, en la pared, en una hoja grande que Antonela pegó al lado del pizarrón de los camiones.

Ningún viaje se promete si no hay un chofer descansado para hacerlo. El rastreo avisa cuando un chofer llega a las ocho horas de manejo en el día, y a las diez el camión no sale, aunque esté cargado, aunque el cliente lo pida, aunque lo pida Vanesa. Antonela tiene la última palabra sobre las horas, y Vanesa no la puede cambiar.

Todos los choferes cobran igual, con el básico, el kilómetro cargado y el premio, los de todo el año y los de la temporada. No hay más dieciocho por ciento, para nadie, por ninguna cantidad de semanas.

El seguro de carga se contrata por el valor real de lo que se lleva, y cuando un viaje lleva algo que vale más que la póliza, se pide un endoso antes de cargar.

Y una cuarta, que Vanesa escribió a mano debajo de las otras: Cuando no hay camión, se le dice al cliente que no hay camión.

Gregorio leyó la hoja un lunes a la mañana, con el mate cocido. Se quedó un rato largo delante de la última línea.

—Treinta años sin un choque —dijo— no es porque maneje bien. Es porque dije que no muchas veces. A clientes, a dueños, a mí mismo a las tres de la mañana. Esa línea está bien. Pero la vas a tener que cumplir vos primero.

En abril, cuando Dalmacio volvió a manejar, Vanesa le ofreció el Rojo, con el pago de todos. Dalmacio dijo que sí. No volvió a pedir el porcentaje.

Lo que Nova vio

Este es el capítulo más difícil del libro, y no por los números. Vanesa sabía todo lo que hacía falta para no mandar a Dalmacio: que con el porcentaje un chofer quiere andar más, que las horas de descanso están para algo, que el Rojo no era su único camión. Lo sabía y lo hizo igual, porque un cliente importante pedía algo a las seis de la tarde y el camión estaba ahí, parado. La frase de Ovidio no solo vende viajes baratos: también manda choferes cansados.

Lo que más me importa del capítulo es la frase de Antonela, es un viaje de más, y que nadie la escuchó. En casi todas las empresas hay alguien que ve el riesgo antes, y casi nunca tiene el poder de frenarlo cuando el que decide es el dueño. La regla que salió del vuelco no dice solo cuántas horas: dice quién decide sobre las horas, y que la dueña no puede pasar por encima.

Y la cuenta de Clemente, que tiene dos partes. Cincuenta y ocho mil dólares es más de lo que la empresa había ganado en dos años, por un viaje que iba a dejar trescientos. Pero lo que Clemente dice al final es lo que pesa: hay cosas que una empresa no puede arriesgar por ningún cliente, porque no se pagan con plata.

Lo que hay que saber

Las horas de manejo y descanso. En casi todos los países, la ley o el convenio fijan cuántas horas puede manejar un chofer por día y por semana, y cuánto tiene que descansar entre jornadas. No es un trámite: un chofer cansado reacciona tarde, y la mayoría de los accidentes de camiones en ruta de noche tienen que ver con el sueño. Las horas se planifican antes de prometer un viaje, se registran y se controlan. Por qué cumplir las obligaciones de una empresa la protege en lugar de solo costarle, en formas jurídicas, impuestos y obligaciones.

El seguro por el valor real. Una póliza de carga tiene un valor máximo por viaje. Si lo que se lleva vale más, el seguro paga una parte y el resto lo paga el transportista. Los valores de las pólizas se revisan cuando cambian las cargas, los precios o los clientes, y para un viaje especial se pide un endoso antes de cargar.

Quién puede decir que no. En una empresa donde el dueño decide todo, las reglas de seguridad duran hasta el primer cliente importante que pide una excepción. Las que funcionan dicen quién tiene la última palabra sobre ellas, y esa persona no es la que gana con la excepción. Cómo mira un banco los riesgos de una empresa, y por qué algunos no se pueden correr aunque el negocio lo pida, en bancos, crédito y riesgo.

Para tu negocio

Si en tu negocio alguien maneja, opera una máquina o hace un trabajo donde el cansancio es un peligro, escribí hoy la regla de las horas. Contestá por escrito: ¿cuántas horas trabajaron tus personas la semana pasada, quién lo controla, qué pasa cuando un cliente pide algo urgente y no hay nadie descansado, quién tiene la última palabra y si vos podés pasarle por encima, cuánto cubre tu seguro por trabajo y cuánto vale lo que hacés, y qué cliente perderías antes de arriesgar a alguien?

Qué registrar desde hoy

• Las horas de manejo y descanso de cada chofer, por día y por semana.
• El valor de cada carga, contra el valor de la póliza.
• Cada excepción a una regla de seguridad, quién la pidió y quién la autorizó.
• Los pedidos de clientes que se rechazaron por falta de chofer descansado.
• Cada incidente o casi incidente, con lo que lo causó.

La enseñanza

Un viaje de más con un chofer cansado arriesga en una curva todo lo que la empresa ganó en años y lo que no se paga con plata; la regla de las horas sirve si la cumple primero quien la escribió, y si hay alguien que puede decirle que no.

Lo que sigue

En el capítulo 9, en el quinto año, Alimentos Garmendia, una fábrica de alimento balanceado para animales, le ofrece a Vanesa un camión dedicado: un camión con chofer solo para ellos, todos los días, repartiendo bolsas de balanceado en cuarenta campos por semana. Pagan por mes, pase lo que pase.